Il traversait la rue à pas lents. L’insouciance de son jeune âge se reflétait dans ses pas, dans son regard, dans son sourire. Il n’avait pas peur. Il n’avait que 13 ans. On ne meurt pas à cet âge-là ; et pourtant… Le camion qui arrivait sur lui à grande vitesse lui dictait que la donne pouvait changer. Fallait-il courir, fallait-il plutôt crier ? Le temps de se décider, le camion l’avait déjà heurté et le chauffeur s’en allait au pas de course.

Trop tard lorsque son père arriva. Trop tard lorsque papa comprit qu’il allait mourir. Il ne pouvait plus rien pour lui mais il n’arrivait pas à se détacher de lui. Il refusait de le laisser partir seul. Ce n’était qu’un bébé. C’était son bébé. Comment pouvait-il le laisser mourir ? « Noooon, gémissait-il. James, on a encore une partie de football à disputer. James, je ne suis plus fâché parce que tu es sorti sans ma permission. Je ne te frapperai plus parce qu’on t’a puni à l’école. Je ferai tout ce que tu veux mais je t’en prie, ne pars pas ». Lorsque son fils posa sur lui ce dernier regard, il comprit que tout était fini mais il ne pouvait se résoudre à se séparer du cadavre. Il aurait tout donné pour que les rôles soient inversés.