J’ai une relation très étrange avec l’écrivain V. S. Naipaul que je n’arrive jamais à bien préciser : il m’irrite et me fascine à la fois. Je lis ces jours-ci ce mince bouquin (Comment je suis devenu écrivain, que je pense être un de ses plus percutants, car on y trouve son art poétique, ses bagarres pour garder son autonomie face à son pays natal, et ses commentaires acides sur l’Angleterre où il a toujours rêvé de poser ses bagages. En un mot ses rêveries comme ses contradictions. Sa conquête du monde littéraire doit partir de Londres. S’il était resté à Trinidad, aurait-il pu s’imposer sur la scène internationale, peut-être, mais cela lui aurait pris un temps dont il ne dispose pas. 

Naipaul ne fait pas dans la dentelle. Il balance des grenades pour s’ouvrir un passage dans cette ville bourrée d’écrivains venant de tant de pays du Commonwealth. Ce qui le met en colère, c’est le fait que la colonisation a créé une telle dépendance qu’on n’arrive pas à s’en détacher complètement. De plus, il faut éviter de tomber dans le piège colonial en voulant se battre contre l’ancien colonisateur. Tous les autres combats sont, à ses yeux, secondaires.